Y no recuerdo la última vez que terminé un dibujo o cuadro...
Y no recuerdo por qué perdí la inspiración, o el deseo de volver a hacerlo..
Y lo intento, intento volver a hacerlo, pero no puedo... y no sé si es porque estoy oxidada o porque de verdad perdí ese don con el que nací por falta de uso.
Y he dejado que la vida o mi mente anule ese deseo de expresar todo aquello que sólo sé expresar pintando.
Y no sé por qué.
Siempre he dicho que los grandes artistas estaban borrachos de algún tipo de locura. Me analizo, cuando más creé no fue cuando tuve más tiempo, o cuando estaba hundida (el dolor tiene una excelente capacidad creativa) ni si quiera cuando todavía vivíamos todos juntos en casa, sin mierda volando por la casa. Cuando más he pintado y de verdad lo disfrutaba era cuando estaba sola. Sola. Eso es.. echo de menos la soledad... respirar, oler y sentir sin que el viento me pregunte que estoy pensando, o las razones de lo que cuentan mis ojos.
Encontrarme, sonreírme y perderme entre el olor del azul prusia y el rojo carmín. Empaparme de disolvente y respirar profundo. Supongo que así me coloco y reluce mi interior, bailando entre la brocha y el lienzo con Ludovico Einaudi de fondo. Perder la noción del tiempo y quedarme mirando el último brochazo, pensando en nada durante horas o segundos.. qué más dá. No importa el tiempo, no importa la gente, no importa nada. Quizá es porque he dejado de estar sola, o porque he trabajado duro en expresión al exterior y por eso no lo necesito.
Y ahora pienso.. porqué trabajé tanto en expresión hacia los demás?? Ah, sí.. porque me haría sentir mejor y porque los demás no me entendían. Por qué los demás no hicieron un esfuerzo por entenderme a mí? porque son más?? el que sean mayoría significa que están en lo correcto?? Qué hay de malo en ser reservada? Acaso sabes por qué lo soy?
Demasiado ruido.....
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